tag:blogger.com,1999:blog-9387831509918704052024-03-13T22:17:51.525+01:00Manuel Allué. Ambos siglosYa sólo queda espacio para un arte observado sin fe.
José Luís Brea.manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.comBlogger172125tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-17585073021671451312014-02-25T01:31:00.001+01:002014-02-25T01:43:04.752+01:00HASTA LA SACIEDAD<!--StartFragment-->
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<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidnyoFpFNJ4evm3h-Zdnc35B705uOrAyXkRoTPRGHIIG_z4cwyHSVkpUASNISftIIBuxy01Y1O9VIHUBS2YQv5c63WNwl6_ZFCYQflwKnOyxoBnOxcwWAmmCedFzkaD7ieRkpSjcSGIfgY/s1600/IMG_2855.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidnyoFpFNJ4evm3h-Zdnc35B705uOrAyXkRoTPRGHIIG_z4cwyHSVkpUASNISftIIBuxy01Y1O9VIHUBS2YQv5c63WNwl6_ZFCYQflwKnOyxoBnOxcwWAmmCedFzkaD7ieRkpSjcSGIfgY/s1600/IMG_2855.JPG" height="240" width="320" /></a></div>
Porque he leído todo lo que había que leer sobre ARCO.
Porque no he estado en la feria. Porque lamento los complejos de mis enemigos,
que aún los tengo, las veleidades de mis amigos, de los que me quedan, y las
frivolidades de la mayoría de los cronistas que se meten de cabeza en la calle
Mayor de este pueblo, que parece que empieza en IFEMA y que acaba, como mucho,
en Doctor Fourquet. Me dan vergüenza.<o:p></o:p></div>
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<br /></div>
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Por eso me encierro tras esta pantalla para rezar por todos
nosotros. Para volver a ponerme al teclado y dejar que los artistas se acerquen
a mí. A los otros, que les den.<o:p></o:p></div>
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manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-25524336253810760902011-12-18T01:48:00.003+01:002011-12-18T01:52:40.556+01:00CLARAMUNT<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtr9LDBFJ9uM4WtL6qyZAQywhY3ucfp6Vay327hlzaJMoSmsj-DI9r7uykjeSp8Aygg0A2rHAtAG4TuihLwxlMEeqE6dbX144PeX-XqEvsp7YRPynhj6mwh3FpGzJRsTkY8xNOX1ttk_uh/s1600/luis-bar.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 233px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtr9LDBFJ9uM4WtL6qyZAQywhY3ucfp6Vay327hlzaJMoSmsj-DI9r7uykjeSp8Aygg0A2rHAtAG4TuihLwxlMEeqE6dbX144PeX-XqEvsp7YRPynhj6mwh3FpGzJRsTkY8xNOX1ttk_uh/s320/luis-bar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5687264110960134146" border="0" /></a><br />Cómo nos gusta que el MACBA le vaya a dedicar una exposición a <span style="font-weight: bold;">Luís Claramunt</span> el año que viene. Después harán lo mismo con <span style="font-weight: bold;">García Sevilla</span>, aunque estoy convencido de que no hace falta.<br /><br />Luís Claramunt fue un muy buen pintor. García Sevilla no lo es en absoluto. ¡Qué le vamos a hacer!.manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-6115652550265834092011-03-24T01:04:00.003+01:002011-03-24T01:08:04.269+01:00UNDER MILK WOOD<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOz50iNHCiRGF1pEI7dh9OZ19Lqwdaxj90OwmN2gqq4Z2djCURc8U8q0nI4wrZdEi1fDNzYPbgi8uDoTUPjZH3m2rHzFR3mKtAn92ytpGFxrMimGoI_i5aGJKuh04eJAAUFQ7aYD6o2lkB/s1600/Elizabeth-Taylor-5.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 254px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOz50iNHCiRGF1pEI7dh9OZ19Lqwdaxj90OwmN2gqq4Z2djCURc8U8q0nI4wrZdEi1fDNzYPbgi8uDoTUPjZH3m2rHzFR3mKtAn92ytpGFxrMimGoI_i5aGJKuh04eJAAUFQ7aYD6o2lkB/s320/Elizabeth-Taylor-5.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587430785345419186" border="0" /></a><br />Y además, ¿quien va a temer ahora a Virginia Woolf (sobre el tejado de zinc)?.manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-31403570449227060792011-02-03T21:32:00.003+01:002011-02-04T01:33:03.333+01:00NEGATIVO, CRÍTICO, CUARESMAL<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPofke2FVydPWSHO6ft3Kl8LnCqXvYFGptBwMizBqhLWlPCuz0qFULC1I1TvrVGU9mx7wkXV-9x0BFoad9CBWTTXq8-cVWTjRcQlo8NL26gl_VdxN7wxM3-5h85MLLcTZF6GDp7y5Wllsy/s1600/gatepac2.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 294px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPofke2FVydPWSHO6ft3Kl8LnCqXvYFGptBwMizBqhLWlPCuz0qFULC1I1TvrVGU9mx7wkXV-9x0BFoad9CBWTTXq8-cVWTjRcQlo8NL26gl_VdxN7wxM3-5h85MLLcTZF6GDp7y5Wllsy/s320/gatepac2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569564310760086882" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El poeta y sin embargo ensayista <span style="font-weight: bold;">José María Valverde</span> (extraordinario escritor) publicó en 1959 un librito que seguramente algún profesor de Estética listo debe (de) seguir recomendando a sus alumnos. Se trata de las <span style="font-style: italic;">Cartas a un cura escéptico en materia de arte moderno</span>, a las que parece que les quede muy poco de epistolar, quizás la excusa, y cuya primera entrega, o capítulo, o misiva, tiene bastante de proclama pero desde luego mucho de reflexión “en” el tiempo, sobre el arte no-formal y sobre todo sobre la nueva arquitectura. Estupendo libro. Aunque no se trata de un sesudo ensayo, ni creo que lo pretendiera, sí da una idea muy cierta de lo que podía estar pensando un intelectual español de finales de los 50 y sobre todo de lo que podía estar obviando. Intencionadamente o no. Me da igual.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Cita a <span style="font-weight: bold;">Hegel</span> con desparpajo (que ya es tener) pero sobre todo cita al <span style="font-weight: bold;">Pavese</span> de <span style="font-style: italic;">Il mestiere di vivere,</span> que es un libro que no es que lo tenga junto a San Juan, Santa Teresa y otros breviarios, pero sí cerca (y no precisamente del corazón). Aunque me fastidia cuando se empeña en citar a <span style="font-weight: bold;">Eugenio d’Ors</span> porque a ese quiero mantenerlo castigado por lo menos durante dos décadas más. De todas formas el otro día compré uno de los folletos con la “Glosa” de la huelga de 1919 que editaba, en catalán, claro, la imprenta Ràfols de la calle Portaferrisa porque soy de talante fetichista y me gusta coleccionar, también, lo que odio.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">A lo que íbamos. El dandy de don José María inicia su aproximación a la nueva arquitectura diciéndole a su cura-interlocutor que “empezó con un aspecto negativo, crítico, cuaresmal, quitando superfluidades”. Y me he apropiado de la frase. Curiosamente no cita a la Bauhaus para nada, ni al GATEPAC español ni casi a ningún arquitecto excepto a <span style="font-weight: bold;">Le Corbusier</span> y a pocos más. Pero me gustó en su día, y todavía me sigue gustando, calificar de cuaresmal a la pugna, si es que así puede llamarse, contra la ornamentación, contra lo superfluo, contra el esgrafiado que padecían muchas arquitecturas, la mayoría de las mentes decimonónicas (esto lo digo yo) y sobre todo contra ese neogótico al que nos somete de vez en cuando la historia.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Ahí es donde quería llegar. Porque no puedo soportar (y no miro a nadie) ese afán ornamentista, ornamentador y al final del final vacuo (¡y lleno!) de infinidad de fotógrafos contemporáneos que nos van enseñando, con más fuerza que maña, sus interiores, sus exteriores, sus amigos y sus vecinos, sus amantes, sus fobias (más bien sencillitas) y sus filias, torpes y abundantes. ¡A que le voy a dar la razón a don Eugenio (me niego a llamarle Xènius) y decir que su panteísmo tiene ese aire religioso de los paisajistas del siglo XIX! De verdad que no puedo entenderlo y que no sé a qué viene todo eso. En fin, que no quiero ser contemporáneo suyo. Que se arreglen.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-76606541631304029872011-01-07T16:01:00.002+01:002011-01-07T16:06:02.635+01:00HORTUS INVERSUS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT2a9nLDCVbigI8FmNATjTesTGDNc6hgEunCXItBK5YFsGNV_Nq7Y1db2JnNA_oUdDQjrtXHKpU1S-B2uwMg1l3eEIdfiUYSBcZvC-uUF-Gc97e2-z2SBCZqf-ZDD_S9pFiSa4vscOtJgk/s1600/HRWALD32.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 242px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT2a9nLDCVbigI8FmNATjTesTGDNc6hgEunCXItBK5YFsGNV_Nq7Y1db2JnNA_oUdDQjrtXHKpU1S-B2uwMg1l3eEIdfiUYSBcZvC-uUF-Gc97e2-z2SBCZqf-ZDD_S9pFiSa4vscOtJgk/s320/HRWALD32.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559459674050202514" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Cada año y en el mes de mayo se celebra en Girona el acontecimiento <span style="font-style: italic;">Temps de flors</span>, una especie de vestido primaveral de flores para toda la ciudad, durante el cual tienen lugar exposiciones, florales o no, instalaciones al aire libre y muestras privadas y públicas de esa explosión primaveral que tan bien le viene a la ciudad del Ter y del Onyar. Y que tan bien lo hacen.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Hace tres o cuatro años en la sede del Colegio de Arquitectos, en el atrio, montaron, como arrinconado pero espléndido, un <span style="font-style: italic;">Hortus inversus</span>, una estancia, plantada, en la que las hortalizas florecían pero ¡al revés!: fenecían más bien. Los rábanos y las zanahorias de culo, y las cebollas, los puerros y hasta los tomates se metían en la tierra, ordenadamente y parecía que hasta lógicamente. Una belleza que me cautivó mucho más que el resto de exposiciones, algunas estupendas, pero que no reunían ni de lejos el sentido del humor y la lección de maneras de los arquitectos. De buenas maneras y hasta de sentido común.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Porque a pesar de todo cualquiera de los museos y de las instituciones que nos están regateando eso, precisamente, el sentido del humor, el buen gusto y hasta la sinrazón organizada, no son siquiera un <span style="font-style: italic;">hortus conclusus</span> que llevarnos a la boca (o a la comisura de los labios) ni mucho menos están dispuestos a darles la vuelta a sus colecciones a ver si nos sorprenden de una vez. Poca imaginación, estrechita, tímida pero grandilocuente. Resulta que estoy aburrido. Del huerto, de sus cercados, de sus cercadores y de verme siempre ahí fuera, plantado, sin una sola pregunta que hacer. Inversus!<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-5593491082828706072010-12-11T20:32:00.003+01:002010-12-11T20:35:57.180+01:00CON ESE FALSO PUDOR QUE NOS CARACTERIZA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWRA3v1B5mL7W33DcCmyiBbSgS3IT7jN0OmFzcmbNePpuwyiGF71xBn6oj5jVqJVP72B28yYeIGvqlo4AT40dhQOcTpxduW3YiLuEhtWtE-QgJnpaPvXVY6IBrv5r05J1dzr-wctiqA-OY/s1600/21230946_5371344.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 241px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWRA3v1B5mL7W33DcCmyiBbSgS3IT7jN0OmFzcmbNePpuwyiGF71xBn6oj5jVqJVP72B28yYeIGvqlo4AT40dhQOcTpxduW3YiLuEhtWtE-QgJnpaPvXVY6IBrv5r05J1dzr-wctiqA-OY/s320/21230946_5371344.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5549510032046293538" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Los días se nos echan encima y la casa sin barrer. A <span style="font-weight: bold;">Carlos Urroz </span>le desean buena suerte en <span style="font-style: italic;">ABC</span>, y ya está, y parece que alguno de los damnificados de ARCO no son tales. O las listas están mal hechas y no cuadran los números. O a lo mejor es que da igual.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En fin, que <span style="font-weight: bold;">Javier Díaz-Guardiola</span> sigue sin entender por qué ARCO se celebra en febrero, con ese frío, y no con el calorcito de Miami. Un año, creo que en 1986, a <span style="font-weight: bold;">Juana de Aizpuru</span> le dio por poner la feria en el mes de abril. Y nevó en Madrid, y de lo lindo. En San Isidro puede llover y a lo mejor antes de San Juan te asfixias. Y en agosto, ya se sabe, frío en rostro. El arte contemporáneo, igual que la climatología, es un lío. De hecho es más cómodo ser antiguo que contemporáneo, digamos que de mediados del siglo XX, como nosotros: el frío era mayor, más de verdad (aunque dudo que más sano), y el expresionismo abstracto algo más que una manera de ser.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Hace frío en media España. Y la que nos espera.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-29651592745570015262010-11-04T20:51:00.002+01:002010-11-04T20:55:52.837+01:00CARLOS GARAICOA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidIa8VtDRadkLcJ9X4lwzKVpYlTLA1a2W8DFR94tajV8ZzBOMo6GcWwLCjpuIFn1If9np19wpu2WYQRMdy4CvnC7oO8ESk8NMXi7CFSdGSMuOPh580co5DY5obKhCLecW2iqXOFc6TbLkE/s1600/carlos-garaicoa-dm.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidIa8VtDRadkLcJ9X4lwzKVpYlTLA1a2W8DFR94tajV8ZzBOMo6GcWwLCjpuIFn1If9np19wpu2WYQRMdy4CvnC7oO8ESk8NMXi7CFSdGSMuOPh580co5DY5obKhCLecW2iqXOFc6TbLkE/s320/carlos-garaicoa-dm.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5535784853756407026" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Voy a recomendaros (y a recomendarme) fervorosamente l<a href="http://www.carlosgaraicoa.com/">a página de <span style="font-weight: bold;">Carlos Garaicoa</span></a>. Para que no se me olvide.<br /><br />Me ha encantado.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-22582814138317505612010-10-22T13:05:00.003+01:002010-10-22T13:07:11.843+01:00UNA DE CAL Y NI SE SABE CUANTAS DE ARENA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjslxXfRKyKojAKwMx-a0rVXZp3L8XyP4kMvydnKaBwblmJJcB5YaUdaN-WdcRdpUcw6um_vAJ1WPXda2SY-inzsIl9nuRgYQLZNi1MqtNKwdNf1RWbnxwpDRxmCOGzQhQe2VwrlZMl5Msf/s1600/pl_1_1_17.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 206px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjslxXfRKyKojAKwMx-a0rVXZp3L8XyP4kMvydnKaBwblmJJcB5YaUdaN-WdcRdpUcw6um_vAJ1WPXda2SY-inzsIl9nuRgYQLZNi1MqtNKwdNf1RWbnxwpDRxmCOGzQhQe2VwrlZMl5Msf/s320/pl_1_1_17.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530840539021074066" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Sin motivo aparente. A lo mejor porque no tenía ganas de cocinar y me he despachado un escueto sándwich de queso gallego (eso sí) y más castigo frente al ordenador.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y pasa lo que pasa. Te pones a leer y luego a escribir y resulta que todo son disgustos porque quieres que te hagan un poco de caso y te lo hace el Banco de Bilbao (sucursal número 1) y un cliente pesado y otro que no se explica mi silencio.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Pues eso, que mi silencio, como mi sándwich, son míos y mira que me gusta escribir.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">La de cal, bastante viva, no la cuento. Y las de arena espero que se queden quietecitas por lo menos hasta el lunes. Sic.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-36663020540770654532010-10-14T21:14:00.003+01:002010-10-14T21:18:06.560+01:00REMEMBER WHEN. I.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLRhj_Q3jvYxJ32bF7mzFayXa5zWgtGGVT7Do9KUZ94xvDeR_x8n0Zmitq2F27nyDXtSdWK9JmPv3uGHhv6gvx-Uflk42lWyBDMNM2wTOxaOY-U_vP9SYyDacgdkaaEKwdW0MWhoHSYqQO/s1600/david_bowie-001.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 314px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLRhj_Q3jvYxJ32bF7mzFayXa5zWgtGGVT7Do9KUZ94xvDeR_x8n0Zmitq2F27nyDXtSdWK9JmPv3uGHhv6gvx-Uflk42lWyBDMNM2wTOxaOY-U_vP9SYyDacgdkaaEKwdW0MWhoHSYqQO/s320/david_bowie-001.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527997918013743522" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Ahora mismito está oliendo a lejía a través de mi balcón. Y no se oye ni una mosca. Alguien debe de estar lavando sus interiores (o a lo mejor sus exteriores) en silencio absoluto. Es lo que tienen las noches de los jueves en tiempos de incertidumbre: huele a lavado y ni los quinquis se atreven a protestar.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Creo que estaría mejor en Salamanca, en ese hotel tan divertido detrás del mercado, o a lo mejor en Compostela, dándoles de comer a los palomos en la Alameda (lo cual no es sino una forma de hablar) o en Mérida, tal vez, tomando los vinos con mis parientes aunque no sé bien dónde porque hace dos décadas que no voy. Aquí no hay quién viva. Un vecino, seguramente víctima de Ikea, parece que está montando un armario zapatero pero en sordina. Un breve golpecito cada tres minutos y nada más. El cascar de un huevo contra la escudilla (mi otra vecina, víctima de sí misma y votante de Esquerra Republicana de Catalunya). El batir de ese huevo y otra vez el silencio y posiblemente la sinrazón.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Acabo de leer que a <span style="font-weight: bold;">Art Lisboa </span>acuden solamente 42 galerías y eso debería (de) considerarse un desastre. Aunque a lo mejor no. Más o menos buenas galerías pero ¡sólo! cuarenta y dos. <span style="font-weight: bold;">Carla Bruni</span> va a grabar un tema de <span style="font-weight: bold;">David Bowie</span>, están sonando las diez en mi campana mayor, la de la Catedral cercana (íntima, excesiva) y seguramente las otras vecinas silenciosas, las del convento de las carmelitas, estarán elaborando, en silencio sepulcral, una vigilia a Santa Teresa. Que ya no sé si eso se estila. El señor obispo, tan amable y también vecino, seguramente estará viendo la película de <span style="font-weight: bold;">George Clooney</span>, que hace un rato que ha empezado, y el otoño no nos va ofreciendo más que unos cuantos níscalos y esa dejadez previa al Adviento.<br /></div><br />Recuerda cuando nada sonaba a nada. Pero ¡era divertido!manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-79785369284893741132010-10-06T20:43:00.002+01:002010-10-06T20:50:56.892+01:00SIGO REVOLVIENDO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_T9yI4ib0WisLR_L8ZQ5O-QALvkcah8trQvazJN5yhPWDaCLIEd5t2h58AbZiFKv1hTFV9-NdpC9ib7WAKTGGP_0YHgqZc11WF700I1b-9hVzygJfVhF7gRvCLXWqwFWDlTdvGnJvobHr/s1600/vicente-aleixandre.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_T9yI4ib0WisLR_L8ZQ5O-QALvkcah8trQvazJN5yhPWDaCLIEd5t2h58AbZiFKv1hTFV9-NdpC9ib7WAKTGGP_0YHgqZc11WF700I1b-9hVzygJfVhF7gRvCLXWqwFWDlTdvGnJvobHr/s320/vicente-aleixandre.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525021294045217794" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Y no sólo en el pasado, querido Aparis, sino también en la “letra” del pasado ya que el espíritu solamente puedo adivinarlo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Revuelvo en las guaridas de Diógenes, en las mías (tengo dos, de momento) y en las ajenas. En los mercadillos de los viernes y de los domingos, en las ferias, en las cavernas de los libreros de viejo, en sus páginas web un poco confusas, en las casas de subastas e iba a poner “incluso en las de lenocinio” pero sí, ahí también hay textos hermosos y cuadros agazapados y promesas, sobre todo, aunque no siempre de amor.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En una de mis incursiones matutinas, las mejores, me topé y compré no hace mucho y por dos hermosos euros un libro que parecía escolar pero que resultó ser mucho más que eso. Se trata de un texto titulado escuetamente <span style="font-style: italic;">La literatura española</span>, que firmó un tal <span style="font-weight: bold;">Nicolás González Ruiz </span>y que fechó, como colofón, “en Madrid, dando las cuatro de la mañana del día 9 de noviembre de 1942”. Buena fecha.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">El texto, que he ido devorando hasta ahora mismo, no tiene desperdicio. Está bien escrito, desde el lado derecho de la orilla, claro (desde el lado ultraderecho, como es debido) y cumple con muchos de los requisitos francamente falangistas y no tan tímidamente anticatólicos de esa fecha, con cuidado pero no tanto. No sé si el profesor <span style="font-weight: bold;">Mainer</span> lo cita en alguno de sus libros pero si no, debería. Aunque he escrito “falangistas” para resumir, digamos que vagamente imperiales y, desde luego, demasiado “literaturizado” para estudiantes. En fin, que no sé a quién iba dirigido aunque sospecho que al propio autor, a él mismo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Despacha a la generación del 98 con una gracia que para sí quisieran alguno de los hispanistas que luego nos han explicado lo que pasó. Gracia enrevesada pero con momentos muy felices, como cuando resume que España es un “país católico y triste, donde la gente se lava poco y come mal” en el que los “noventayochos” no quieren medrar.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Hay más, y en ocasiones tremendo. Pero ni una letra sobre don <span style="font-weight: bold;">Vicente Aleixandre</span>, al que ignora tras confesar, ¡madre de Dios!, que no le gusta <span style="font-weight: bold;">Jorge Guillén</span>, “tout simplement”, y que el arte en los años treinta estaba ensimismado. Pues mira por donde ahí dio en el clavo don Nicolás. En los 20’s, los 30’s y hasta justito antes de la invasión de Polonia el arte estaba “construido” (decimos nosotros) para sí mismo. Y por eso ahí sigue.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En fin, que seguiría escribiendo hasta mañana, mi muy querido Aparis, revolviendo en lo revolvible y en lo por revolver. Ahora voy a buscar una ilustración, posiblemente de don Vicente, y a mandarles a Ustedes, presuntos lectores, esta nota. Se va haciendo tarde y hay que dar de cenar al deseo porque la realidad ya está suficientemente alimentada. Y no sé si demasiado bien.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-60049992865946900562010-10-04T20:41:00.003+01:002010-10-04T20:44:19.163+01:00ESE AGOBIO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSvLiSUzjBSWteD0bZ_esNJfJXY85hQTX3DIiOvXTX_WJpZuARbcoUmn-Tdjsa3w5W6KRqc_O7U-FVc5KZ_VtBd3GfAPo0bRsmVYbFYEO4EHdhy5zqju5M0ThkxXtcH7AFEoGluzFGoJUO/s1600/mariaensucasa.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 216px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSvLiSUzjBSWteD0bZ_esNJfJXY85hQTX3DIiOvXTX_WJpZuARbcoUmn-Tdjsa3w5W6KRqc_O7U-FVc5KZ_VtBd3GfAPo0bRsmVYbFYEO4EHdhy5zqju5M0ThkxXtcH7AFEoGluzFGoJUO/s320/mariaensucasa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5524278529850187970" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">María Zambrano</span> escribió ya hace años, y en una hermosa frase, que “ese agobio que se suele llamar <span style="font-style: italic;">vida</span>” no le permitía extenderse en un texto que le habían pedido.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">La cita es bella como ella sola y el texto requerido era para un homenaje a <span style="font-weight: bold;">Luís Cernuda</span>, aún vivo, que le hicieron en el número de otoño de 1962 en <span style="font-style: italic;">La caña gris</span> y en el que participaron desde don <span style="font-weight: bold;">Vicente Aleixandre</span> hasta <span style="font-weight: bold;">Jaime Gil de Biedma</span>, ambos, y sobre todo esos dos, con un talante más que espléndido, de enormes escritores, de esa especie casi extinguida de amantes de la lengua. Y no sólo eso.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y me ha dado por contarlo aquí porque para eso este sitio es mío (y de todos Ustedes, claro está) y porque mi agobio, aunque tan poco tenga que ver con la literatura, es, también, vital. Alguna escaramuza habrá que hacer para esquivarlo.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-31803169577386291972010-09-30T21:38:00.004+01:002010-09-30T21:58:38.270+01:00AFICIONADOS A MIRAR AL PASADO (CON TORTÍCOLIS)<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrU0ICCxlOTRQtauKk-cP8svj6duUjRMPPcQq9KsUcVeWb3SsRQ_fbxG3pmneW21FTixe962lhwNY3pTzfWM-srU605luOVZP-qi7uZMwuAwWpc6bOvzkQt7cxgiJt3cdZJ6lxIjJ74jPS/s1600/IMG_1768.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrU0ICCxlOTRQtauKk-cP8svj6duUjRMPPcQq9KsUcVeWb3SsRQ_fbxG3pmneW21FTixe962lhwNY3pTzfWM-srU605luOVZP-qi7uZMwuAwWpc6bOvzkQt7cxgiJt3cdZJ6lxIjJ74jPS/s320/IMG_1768.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5522809490312403458" border="0" /></a>De tanto revolver nos vamos a quedar tontos. Un poco más.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Hace días que ando a la greña, más o menos como siempre, con los cientos de libros y catálogos que se me acumulan en casa y en el almacén, que parece que crezcan por sí solos, que lo hacen, que se reproducen, que inundan pasillos, presuntos vestidores, dormitorios (dos), ofis, bonita palabra, sofás (yacen como nadie), aparadores y trinchantes. Y en esas lides voy y me encuentro con varias rarezas que, según se mire, no son tales.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">La primera es el catálogo de la exposición <span style="font-style: italic;">Nova Escultura Catalana</span> que montó la Caixa de Barcelona en 1985 y que ese año anduvo itinerando por toda Cataluña. En ella, y la recuerdo muy bien, había obra de <span style="font-weight: bold;">Ernest Altés</span>, <span style="font-weight: bold;">Tom Carr</span>, <span style="font-weight: bold;">Salvador Juanpere</span>, <span style="font-weight: bold;">Rufino Mesa</span>, <span style="font-weight: bold;">Enric Pladevall</span>, <span style="font-weight: bold;">Jaume Plensa</span>, <span style="font-weight: bold;">Riera i Aragó</span> y hasta otros doce escultores. En esos años, y todavía no me explico por qué, los escultores, por lo menos los catalanes, estaban empeñados en las formas zoomórficas, pseudoarquitectónicas, vegetales y aproximadamente maquinistas y luego pasó lo que pasó. Había homenajes más o menos solapados a <span style="font-weight: bold;">Joan Miró</span> y ahora sí que me doy cuenta de que el Miró escultor le daba y le dio cien vueltas al <span style="font-weight: bold;">Picasso </span>escultor, por ejemplo, y que, además, fue mejor alfarero que el malagueño-provenzal. Por eso, al cabo de los años, puedo entender lo que hacía Riera i Aragó, que entonces me gustaba bastante, Plensa (que ahora me gusta mucho menos) y Tom Carr, que es una pena que se haya olvidado de la escultura. Lo que no puedo entender son los despropósitos de <span style="font-weight: bold;">Santi Moix</span>, también por ejemplo, que ahora está enseñando en Carles Taché una obra completamente infumable, si es que esos artefactos de barro negro de Verdú se pueden fumar, que lo dudo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En mi cocina también tengo algún libro. Catálogos de exposiciones, ninguno. Sobre los armarios encima del horno se yerguen dos botijos de Verdú, espléndidos, y otro de Llamas de Mouro, una alfarería asturiana a la que fuimos guiados por el libro (y los consejos) de <span style="font-weight: bold;">María Antonia Pelauzy</span>, la entonces esposa de Guinovart. María Antonia tenía una tienda estupenda en la calle Montcada, cerca del museo Picasso, y allí acudíamos arrobados a ver exposiciones y a comprar botijos y cántaros de Moveros y unas alfombras granadinas de esparto que eran imposibles de barrer pero bellísimas. E íbamos de excursión donde nos mandara y nos enseñó, también, que <span style="font-weight: bold;">Palazuelo</span> era un enorme escultor y que, al final, Llamas de Mouro y la galería Maeght eran dos templos a los que acudir sin protocolo pero con una cierta devoción.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Me sigue costando abrir la puerta de la galería de Carles Taché. Pero insisto. Y una vez dentro voy y me quedo desolado. ¿Será, ¡Virgen de Covadonga!, que me devora la artrosis? ¿O que tengo la vista cansada de tanto mirar hacia todos lados?.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-41243594971842876252010-09-25T15:52:00.003+01:002010-09-25T16:05:12.408+01:00MALVERSACIÓN DE FONDOS<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQkLjoGVMRNtZW69qfoQfo5yH7ZyD_xrqv6vuUdra-Mpzgr7MhUyiz-PGorAo4_pOZ2O7kTB3FOi8BJPaHOZqrIVCPi2tDuBo9h6SlaIQAbtFVe2X3uyt5S6zH_50mArKtQ3PMMZ108R3G/s1600/30128935-_11_.jpeg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 246px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQkLjoGVMRNtZW69qfoQfo5yH7ZyD_xrqv6vuUdra-Mpzgr7MhUyiz-PGorAo4_pOZ2O7kTB3FOi8BJPaHOZqrIVCPi2tDuBo9h6SlaIQAbtFVe2X3uyt5S6zH_50mArKtQ3PMMZ108R3G/s320/30128935-_11_.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520864356601877682" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Sin demasiada fe, como vamos a tener que irnos acostumbrando, acometí ayer tarde una visita a la exposición <span style="font-style: italic;">Humano, demasiado humano</span> en el Caixa Forum de Barcelona, tratando de esquivar a <span style="font-weight: bold;">Miquel Barceló</span> y, aunque con esa poca fe, con algo de esperanza.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Mala virtud, se ve. A esa exposición pretendidamente humana y nietzscheana hay que ir, aunque sólo sea eso (que es bastante), con caridad. Porque si no habría que echar mano de la fortaleza y de la templanza que merecen alguno de estos espectáculos.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">El señor <span style="font-weight: bold;">Valentín Roma</span>, el comisario, ha revuelto en los fondos de la colección de La Caixa, los ha entreverado con otras cosas prestadas (los <span style="font-style: italic;">tàpies</span> de la Tàpies y los <span style="font-style: italic;">picassos</span> del Picasso) y se ha largado un discurso pequeño y me parece que circular sobre el arte español de los 50’s y 60’s despachando, con ese plumazo circunvalador, dos décadas que fueron “literarias” y “dramáticas” (en palabras del comisario), de eso no hay duda, pero que francamente fueron algo más.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Mucho más que esas dos docenas de cuadros y dos esculturas, creo recordar, de esos dos sauras más vistos que las historietas de la familia Ulises, salpicados de un <span style="font-style: italic;">guerrero</span> que siempre nos ha parecido desdibujado (“ese” <span style="font-style: italic;">guerrero</span>), unos cuantos <span style="font-style: italic;">tàpies</span> surrealistas que dan un poco igual, tres <span style="font-style: italic;">millares</span> que han envejecido peor que <span style="font-weight: bold;">Catherine Deneuve</span>, una <span style="font-style: italic;">menina</span> que no se sabe a qué viene (¿por qué una <span style="font-style: italic;">menina</span> y precisamente esa?), dos cosas del <span style="font-weight: bold;">Equipo Crónica</span> parece que como contrapunto, un collage de <span style="font-weight: bold;">Ràfols</span>, al principio, que ese sí que no sé que tiene que ver con nada y, en fin, una sosería y una sinrazón que llevo varias horas sin entender. Ubi caritas? ¿Dónde está la caridad? ¿Y el amor?<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Pues ya que nos hemos puesto a no tener fe en el presente (es un decir) seguimos practicando caridad con el pasado y eso suplicamos a los historiadores. Y ese poquito de amor y pedagogía que merecería una exposición de ese calibre. ¿Cómo explicarles a los estudiantes de Historia del Arte que nuestro pasado no empezaba en la calle Montcada y acababa en Consejo de Ciento? ¿Y a las amas de casa? ¿No sería mejor iniciar en Caixa Forum una excursión en autobús y llevar a la gente al cementerio de Montjuïc, al Camp de la Bota o a las Viviendas del Congreso, donde el dramatismo está más que asegurado, y meterlos luego en la Biblioteca de Catalunya o en la de la propia Fundación Tàpies para hartarse de literatura?<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Porque nos gusta <span style="font-weight: bold;">Guerrero</span>, y lo tenemos casi-casi en la hornacina central de nuestros altares, porque nos sigue gustando <span style="font-weight: bold;">Tàpies</span>, que ese sí que aguanta chaparrones, hasta literarios, porque las <span style="font-style: italic;">Meninas</span> de don Pablo nos siguen mereciendo un respeto, porque aunque <span style="font-weight: bold;">Saura</span> y Ràfols nos den igual siguen teniendo su sitio en el mundo de los interiores, porque nos gusta la historia y la pedagogía y hasta la literatura, por todo eso, no logramos entender esa falta de amor, de lógica y de sentido común de la pequeña exposición demasiado humana. Que no lo es, ni en los límites ni en las intenciones.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-15899948994169230852010-09-21T20:03:00.002+01:002010-09-21T20:06:45.636+01:00SIN FE<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCNJ1Cz1p30sRfT0ZD_1HvOn0WW0Ccs2a8Z8D9m0dnglvS4QeyLk_ZpWN4C7vLW54bnvQNN1CY-JN8zEqXeiyttpU0umcgONen8_iNX9nH9f_IbMuF1mLl7jDM-kljuDN4DrzLtj28rQEb/s1600/410_1040.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCNJ1Cz1p30sRfT0ZD_1HvOn0WW0Ccs2a8Z8D9m0dnglvS4QeyLk_ZpWN4C7vLW54bnvQNN1CY-JN8zEqXeiyttpU0umcgONen8_iNX9nH9f_IbMuF1mLl7jDM-kljuDN4DrzLtj28rQEb/s320/410_1040.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5519444755942609426" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hemos cambiado la frase que sucede al título de este blog y no porque sí. Desde el inicio habíamos mantenido una cita completamente descontextualizada de <span style="font-weight: bold;">W. Somerset Maugham</span> donde nos declarábamos, ¡menuda ingenuidad!, librepensadores. Y ya era hora de cambiar.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En el mundo contemporáneo (en el nuestro, que limita al norte con la Ilustración y al sur con la Santa Inquisición), en ese mundo, “ser” librepensador ya no quiere decir nada. Y menos en boca de Somerset Maugham. Pero nos gustan los calembours, y las bromas piadosas, tanto como a las clarisas los dulces o a los benedictinos el whiskie de malta. De eso se trata, seguramente.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y aunque no seamos muy aficionados a los homenajes póstumos ni a las necrológicas ni siquiera “con literatura”, nos ha dado por pensar que había que poner una frase de <span style="font-weight: bold;">José Luís Brea</span> en este sitio porque, además, es casi el único que nos hizo caso (a nosotros y a este blog), y con un temple estupendo y una cordialidad que a mí, en su día, me pareció desmesurada. Y porque no comparto esa falta de fe al mirar el arte, al hablar de él, al cabrearse (supongo), que en su caso, si no he leído mal, es un requiebro retórico más que una confesión. O a lo mejor no.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Pero no se trata de compartir. Se trata de que la inteligencia ajena nos sigue deslumbrando. Ni más, ni menos.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-89597841327716614692010-09-19T23:26:00.003+01:002010-09-19T23:56:49.189+01:00CLAUDE COLLET EN UN MUNDO DE ENANOS (EN UN MUNDILLO)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUwT1GJqy013OiNrLliw7enKImMfz8EKGz2_1ORroe3RHuzFQ_Bqb1u9fz4yxlGOK7b3lBgvrehLWJ_1LhjaoquLJtC_ZRbD0OER78McGllsC61vyBM5qXOdIN1hUzil-b0aDRnJStLUdE/s1600/collet_claude-maternidad~300~10124_20090622_NULL_262.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 190px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUwT1GJqy013OiNrLliw7enKImMfz8EKGz2_1ORroe3RHuzFQ_Bqb1u9fz4yxlGOK7b3lBgvrehLWJ_1LhjaoquLJtC_ZRbD0OER78McGllsC61vyBM5qXOdIN1hUzil-b0aDRnJStLUdE/s320/collet_claude-maternidad~300~10124_20090622_NULL_262.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518754873415177826" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hace dos noches se inauguró en el Museo de Arte Moderno de Tarragona la exposición de la fallecida artista suizo-barcelonesa <span style="font-weight: bold;">Claude Collet</span>, <span style="font-style: italic;">La recerca de la identitat</span>, exposición en la que algo hemos tenido que ver aunque sea en su aspecto “mecánico”, digámoslo así. Y en ese trabajo me he topado con una artista para mí desconocida, brillante, tanteadora, que no escondía sus dudas pero sobre todo pintora-pintora, algo a lo que no solemos estar acostumbrados y que nos sigue sorprendiendo. Para bien y para mal.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En el acto de presentación dijo unas palabras <span style="font-weight: bold;">Daniel Giralt-Miracle,</span> al que le teníamos perdida la pista, o casi, y volví a sorprenderme con una defensa aferrada de la pintora, un canto a la figuración y un lamento por el olvido institucional de los pintores, de los buenos pintores de la posguerra catalana que han ido a parar, alguno de ellos, a oscuras salas de subastas o a ignotos almacenes de la periferia. Que no son malos sitios, según se mire, porque un día vas y los encuentras y entonces se produce el milagro (o el milagrito).<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Giralt-Miracle se refería sobre todo al MACBA porque sí que se le ha hecho caso a la artista, en esta ocasión, desde un museo, pero las cosas quedan siempre desflecadas y en este país (porque esto “es” un país) si no estás en la colección de la Caixa-MACBA no eres nadie. Y aún así. Pero me gusta el MACBA, aunque no siempre, pero le haría falta una dosis, o varias, dos añitos, digamos, de alguien como un <span style="font-weight: bold;">Juan Manuel Bonet</span> a la catalana, que existe, para que desempolvara a raros y olvidados, revolviera en los almacenes del Ayuntamiento, de la Generalitat, de las Diputaciones, del MNAC, del mismo MACBA, en los desvanes de las viudas y de los herederos, en las trastiendas de los anticuarios y nos regalara de vez en cuando un ”Caneja” catalán, o un Ortiz Echagüe, que no voy a poner nombres para no molestar, y así revisar de vez en cuando el pasado oculto, lo que está a punto de morir sepultado y que, miren Ustedes por donde, a mí me parece que todavía brilla.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Todo esto viene a cuento porque estoy convencido de que hay que escribir los trocitos de historia con el mismo encanto con que alguno de nuestros artistas lo han pintado. Y si no encanto, entusiasmo. Y a lo mejor arrojo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Últimamente estamos algo pasivos y no nos da por cantar mucho ni a nada. Pero esos enanos que no dejan crecer a sus contemporáneos hacen más: sepultan a sus muertos y, lo que es peor, borran el nombre de sus lápidas. En esta Arcadia, al final, no va a quedar ni dios.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-57292998366678671122010-05-25T20:33:00.003+01:002010-05-25T20:37:37.483+01:00JUANA, APARTA DE MÍ ESTE CÁLIZ<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjW8YD0ZzoiZYYSlxYFf0v94jZ9h2mWL8M8Qp9D-ruLw43KHfHw8Cs5oaUrZQo9_rkLedRQzQwNDmqWu7A0hm7gVv5jjCJX8mdDRGwkv73tsjZdM48GbRhX31GqEKNrN_iSQ3f8H-igmin/s1600/1235306577_0.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 229px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjW8YD0ZzoiZYYSlxYFf0v94jZ9h2mWL8M8Qp9D-ruLw43KHfHw8Cs5oaUrZQo9_rkLedRQzQwNDmqWu7A0hm7gVv5jjCJX8mdDRGwkv73tsjZdM48GbRhX31GqEKNrN_iSQ3f8H-igmin/s320/1235306577_0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475293288366723954" border="0" /></a><br />Que mañana, si Dios quiere, hablaremos de <span style="font-weight: bold;">Carlos Urroz </span>(en el fondo del fondo, volvemos a divertirnos: ¡ya no somos galeristas!).manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-64142954814566825382010-05-03T20:41:00.001+01:002010-05-03T20:42:59.086+01:00DIMITE LOURDES FERNÁNDEZ<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt14qvNCWXJbny4kgxdniTG3tKg28aeFRUj-66cqLnloOlZEhBwNszjBOpQOxC0t-JTRhAx0pCKYg8wZxo9b3H4O9cgkyO2Wzz4q4wzhpQox4bFANJyZ9MEOSBV6PHuZi-jSXDsudPNhEt/s1600/Lourdes_Fernandez_directora_Arco.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 235px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt14qvNCWXJbny4kgxdniTG3tKg28aeFRUj-66cqLnloOlZEhBwNszjBOpQOxC0t-JTRhAx0pCKYg8wZxo9b3H4O9cgkyO2Wzz4q4wzhpQox4bFANJyZ9MEOSBV6PHuZi-jSXDsudPNhEt/s320/Lourdes_Fernandez_directora_Arco.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467131535616024418" border="0" /></a><br />¿Y qué?manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-44419360050645659952010-02-28T13:37:00.004+01:002010-02-28T18:59:44.785+01:00INVERTIR EN CONOCIMIENTO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs_GhSMhzxSs3hxw6LhN0riymmDaha2GkGjueOc1TiA5GPAkalpAP8qw-AgHEUqBXqU7FPAhtle64865t6TqtfztFwgB3ZgEovAnI2lZi8kRLXZ7gwrdtYTs8G5a1Ks8un1CcekV6Z2JqG/s1600-h/ARCO+2010+%28135%29.JPG"><span style="display: block;" id="formatbar_Buttons"><span class="on" style="display: block;" id="formatbar_CreateLink" title="Enlace" onmouseover="ButtonHoverOn(this);" onmouseout="ButtonHoverOff(this);" onmouseup="" onmousedown="CheckFormatting(event);FormatbarButton('richeditorframe', this, 8);ButtonMouseDown(this);"><img src="http://www.blogger.com/img/blank.gif" alt="Enlace" class="gl_link" border="0" /></span></span><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs_GhSMhzxSs3hxw6LhN0riymmDaha2GkGjueOc1TiA5GPAkalpAP8qw-AgHEUqBXqU7FPAhtle64865t6TqtfztFwgB3ZgEovAnI2lZi8kRLXZ7gwrdtYTs8G5a1Ks8un1CcekV6Z2JqG/s320/ARCO+2010+%28135%29.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443272606651991874" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hay que leer cada domingo, desde ahora mismo, la sección <span style="font-style: italic;">domingo festival caníbal</span> del portal <span style="font-style: italic;">SalonKritik </span>un poco como un misal (un poco), nunca como una hoja parroquial y, quien así lo quiera, como las hojas señaladas de un breviario.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">El otro día un amigo me decía que mis directores espirituales, para entendernos, eran <span style="font-weight: bold;">José Luís Brea </span>y <span style="font-weight: bold;">David G. Torres</span>. Ni mucho menos aunque les tenga una cierta devoción ahora que <span style="font-weight: bold;">Fernando Castro Flórez</span> se ha vuelto a perder por insondables sendas flanqueadas por <span style="font-weight: bold;">Baudrillard </span>y hasta por <span style="font-weight: bold;">Jacques Derrida</span>. ¡Qué le vamos a hacer! Es lo que tiene el neocapitalismo intelectual, dicho sea con ánimo de señalar, algo alevoso, y quien se ofenda que se ponga paños calientes. O sea que a leer<a href="http://salonkritik.net/09-10/2010/02/arte_id_jose_luis_brea.php#more"> la sabrosa crónica de hoy de Brea </a>sobre las declaraciones de <span style="font-weight: bold;">Borja-Villel</span>, sobre las adquisiciones del Reina Sofía, sobre los beneficios, políticos, de ambas cosas y, en el fondo, sobre la ceremonia de la confusión.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Un buen resumen (o un simple resumen, vamos): que “ya les vale” la compra del <span style="font-style: italic;">óscar domínguez (</span>ya les vale, desde luego, después de tantos <span style="font-style: italic;">cadavres exquis</span> como ya tienen y otras fruslerías) y que ya va siendo hora de que un comité de expertos, o como quiera que se le de en llamar, y no siempre (decimos nosotros) cuajados en la universidades madrileñas, vengan a reordenar un poco todo esto. Insistimos: ya estamos (nosotros) un poco hartos de los anticuarios, por un lado (en el ruedo), y de los comisarios políticos por el otro (detrás de la barrera o, lo que es peor, en el palco de la Presidencia).<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Pan, toros y misa de doce. Al salir, una cervecita Mahou y unas gambas con gabardina.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">N</span>.: La foto, el famosito y ramplón <span style="font-style: italic;">Mola/No mola</span> del <span style="font-weight: bold;">colectivo Miderrota,</span> ha sido tomada por mi proveedora habitual, <span style="font-weight: bold;">Ethel Martí</span>, siempre atenta y algunas veces despiadada.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-11261640398935771202010-02-26T11:24:00.003+01:002010-02-26T11:30:37.262+01:00CODA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjkcW6bguhBFhm_H_iOIPEwtpYQodWVyG1hIASUfN_jVdGM0bYxLwaWqZpAA8JHP4nnoaDQPlEc44U14pVLRWM_SDNioPqjhoBoVW-AiMX2nAT979x1fqxrx-inX0uIOHGv8Y9nE2dpqQB/s1600-h/ARCO+2010+%28230%29.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjkcW6bguhBFhm_H_iOIPEwtpYQodWVyG1hIASUfN_jVdGM0bYxLwaWqZpAA8JHP4nnoaDQPlEc44U14pVLRWM_SDNioPqjhoBoVW-AiMX2nAT979x1fqxrx-inX0uIOHGv8Y9nE2dpqQB/s320/ARCO+2010+%28230%29.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442496142489362946" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Anoche se celebró en Barcelona la III Nit de Galerisme y se entregaron los premios GAC, muy oportunamente, a la galería Joan Prats, a <span style="font-weight: bold;">Helga de Alvear</span>, como coleccionista, a <span style="font-weight: bold;">José Luís Brea</span>, a Projecte SD (galería joven) y a A-Desk como medio de comunicación. Y mira por dónde nos gustan casi todos, somos devotos de la mayoría y compartimos aficiones, lo que es una buena manera de señalar en estos tiempos tormentosos y parece que, poquito a poco, divertidos. Lo divertido, en este caso (y además) es que el periodista de <span style="font-style: italic;">La Vanguardia</span> que nos acaba de dar la noticia escribe que la Nit (Noche) se celebró “con la mirada puesta en una futura feria de arte que sitúe Barcelona en el mapa internacional del arte contemporáneo”.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Si ahora Endesa se decide a formar (a reformar) una buena colección de arte contemporáneo con todo lo que ha comprado, lo que ha heredado y lo por comprar, la Fundació Tàpies reluce más que el sol, la Miró se decide de una vez a hacer las paces con todo el mundo (con todo el mundo) y a limpiar y a fijar, el MACBA sigue bajo la turela y el ojo avizor de <span style="font-weight: bold;">Borja-Villel</span>, se les quita a unos cuantos la obsesión por un Museo de la Fotografía, que ni falta que hace, y se les ata corto a los anticuarios, que siempre están ahí para enredar las cosas, a lo mejor Barcelona es algo más que Modernismo pompier, populismo a lo CaixaForum y espíritu de Boulevard Rosa (el de los anticuarios, claro).<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Porque anticuarios somos, desde luego, pero no tan estúpidos como para confundir antigüedad con pedigrí ni se nos ocurre jugar con las cosas de comer. A ver si me explico.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">N.</span>: La fotografía vuelve a ser de <span style="font-weight: bold;">Ethel Martí</span>, está tomada en el stand de la galería 1900-2000 del ARCO pasado y nos enseña la conocida y encantadora pieza seriada <span style="font-style: italic;">L’africaine ou la valise du Docteur Schweitzer </span>de don <span style="font-weight: bold;">Eduardo Arroyo</span>, conocido, a su vez, patriarca de las artes plásticas. <br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-69783828585029377402010-02-26T10:38:00.003+01:002010-02-26T10:43:32.977+01:00BLUES DEL PASILLO VACÍO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiHmFTJNKgVjMEp2NoDL9eWU4n0DK-JfpIEpwkTb2e5vm_XOVsDIaur8a43Gu6NrmP7KoYutSgP_y1o0lFYyEQl6n49WpM_MuLq4PdS3pjXWP_rSdmSEEKASxMgi_mciJAiMuIRMwhVRpO/s1600-h/ARCO+2010+%2898%29.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiHmFTJNKgVjMEp2NoDL9eWU4n0DK-JfpIEpwkTb2e5vm_XOVsDIaur8a43Gu6NrmP7KoYutSgP_y1o0lFYyEQl6n49WpM_MuLq4PdS3pjXWP_rSdmSEEKASxMgi_mciJAiMuIRMwhVRpO/s320/ARCO+2010+%2898%29.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442484410205867442" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Más leña al fuego habrá que echar, digo yo, porque si no, no hay incendio bonito.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Ha pasado lo que tenía que pasar pero con más prisas de lo debido. Miren Ustedes si soy cauto. ARCO ha cerrado con un balance ficticio, el de <span style="font-weight: bold;">Luís Eduardo Cortés</span>, y a pesar de que los galeristas siguen callados (y resacosos y seguramente tristes), los galeristas de ARCO (que son unos y trinos), desde Ifema y desde la Comunidad de Madrid vuelven a sonar tambores de guerra y amenazan con emprenderlas a mazazos con lo que ha quedado vivo. O con un duelo a garrotazos, como el don <span style="font-weight: bold;">Francisco de Goy</span>a.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">De la historia sabemos la mitad, una cuarta parte nos la imaginamos y la otra pertenece a ese lívido secreto que nunca saldrá en los libros porque no está escrito. Ni falta que hace. ¿Por qué <span style="font-weight: bold;">Helga de Alvear</span> y <span style="font-weight: bold;">Pepe Cobo</span> dieron la <span style="font-style: italic;">espantá</span> antes que nadie?. Porque son listos, muy listos, y no quieren mancharse las manos. ¿Por qué dos importantes galerías extranjeras (extranjero, al final, es casi todo) se han negado a ir a Madrid a pesar de las invitaciones y las certezas, que no promesas, de compras importantes?. Porque las ventas se pueden hacer desde casa y ya no significa ningún prestigio hacerlas en ARCO, aunque sean institucionales y salgan en los periódicos. ¿Por qué la Comunidad de Madrid sigue haciendo el papel de Estado y selecciona (digan lo que digan) Comunidad por Comunidad, cupo por cupo, y no se queda en Virreinato, que es lo que es, y deja en paz la España de las Autonomías y los porcentajes? Porque el señor Cortés y desde luego <span style="font-weight: bold;">Esperanza Aguirre</span> tienen bien claritos sus objetivos y ya les ha mandado a <span style="font-weight: bold;">Pedro Schwartz </span>(Pedro y el lobo) para ponerles las peras a cuarto a un Comité bastante desmembrado y que ha perdido la oportunidad de su vida más por miedo que por despiste. “Les” han quitado la feria. A los galeristas. Y a río revuelto, ya lo hemos dicho otras veces, la ganancia de los pescadores es probable, pero la del dueño del río es más que evidente. Los peces siempre pierden (y la mayor parte de las veces la vida).<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Y es una pena. Me muero de pena. Porque lo que me gusta es hablar de cuadros y de pintura (y de fotos y de vídeos y de esas joyitas dispersas que hay en todas las ferias) y me quedo con las ganas, con el cansancio y con una suerte de desesperanza que tiene cura, claro que sí, pero que es lenta. Y desalmada.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">A todo esto, con todo esto y después de esto, las hordas galerísticas barcelonesas, parece que capitaneadas por <span style="font-weight: bold;">Carles Taché</span> (es un decir, otro decir), se están dando prisa en poner en marcha <span style="font-style: italic;">la</span> feria de arte contemporáneo de Barcelona que, si consiguen no pelearse más (difícil), el dinero preciso (el buen dinero, de buen origen) y el perfil exacto, que me parece lo más complicado, pueden ganar la partida. Como en un torneo de fútbol: Barça contra Real Madrid (y ¡viva la madre que los parió!).<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">N.</span>: La ilustración corresponde a una fotografía de <span style="font-weight: bold;">Ethel Martí</span> de un pasillo, razonablemente lleno, de la edición de ARCO de este año.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-58399446223937928282010-02-18T11:35:00.003+01:002010-02-18T11:41:09.007+01:00DEL CANSANCIO Y OTROS MENESTERES<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXjC0GVmmxZpbZ7gyH45DVQaiQRRc1c8BUojbPyzyMvclhE11kKduUcviL6kUtLl9XNWcLuRWWdAlNqfWJIF_7U9KwTLU85lr3DcqBURC72SnDN0wXJe6LOFb9WUafwcNs0HL_6lrdyLuB/s1600-h/30125374-_7_.jpeg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 320px; height: 259px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXjC0GVmmxZpbZ7gyH45DVQaiQRRc1c8BUojbPyzyMvclhE11kKduUcviL6kUtLl9XNWcLuRWWdAlNqfWJIF_7U9KwTLU85lr3DcqBURC72SnDN0wXJe6LOFb9WUafwcNs0HL_6lrdyLuB/s320/30125374-_7_.jpeg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439530479693962002" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Del cansancio parece ser que algunos hacen profesión, si no deleite, como <span style="font-weight: bold;">Vicente Verdú</span> hace un rato al <a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/anfetamina/arte/elpepucul/20100218elpepicul_3/Tes">hablar de ARCO</a> en <span style="font-style: italic;">El Paí</span>s, artículo que, siempre tan puntual, me ha mandado ahora mismo mi amigo Jorge.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Desde el título, facilito, hasta topicazos de todo a cien, parece que el señor Verdú está harto de esta feria y de estas vanidades aunque no me extraña. Y también lo lamento porque se han leído buenas cosas y buenas crónicas de Verdú y ahora da la sensación de que se arrastre por los pasillos de la feria y se quede pegado a cinco o seis cuadros pero un poco porque sí.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">No sé si nos va a pasar lo mismo a nosotros aunque sospecho lo peor. Y no voy ni prevenido ni cauto porque, como decía aquel señor de La Coruña, todavía consigo “destilar veneno” en cuanto me pongo a ello. Por eso odio el cansancio, virtud que me acosa cada dos por tres y entonces, y a la larga, se convierte en vicio.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Pero, en fin, si hay que hacerlo también criticaremos a <span style="font-weight: bold;">Uslé</span> y a <span style="font-weight: bold;">Broto</span> aunque no lleguemos a entusiasmarnos, nunca, ni con <span style="font-weight: bold;">Pelayo Ortega</span> ni siquiera con <span style="font-weight: bold;">Hernández Pijoan</span>. Estoy seguro de que mantendremos las devociones intactas y el cansancio, el justo. El veneno da para mucho, querido Señor De La Coruña, y a veces hasta para ver pintura a secas. Poco líquidamente, vamos.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-16159330631928227752010-02-11T14:10:00.006+01:002010-02-11T20:39:58.945+01:00SUETONIO Y GUILLAMON<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk9iDVTyStPOtyGwz2ZWemHV1y4SWQl4JsZvPnETk4L2SMaZ3U682tedIp_b4Eyei0l1U_CyzeBBJ33LhFfRAE1BWxppxLvaRqvD-JbUzXJGtNxSwy_03tJBnlGIxxjiRPCnimLr9QIH7t/s1600-h/452px-Guillamon.jpg"><span style="display: block;" id="formatbar_Buttons"><span class="on" style="display: block;" id="formatbar_CreateLink" title="Enlace" onmouseover="ButtonHoverOn(this);" onmouseout="ButtonHoverOff(this);" onmouseup="" onmousedown="CheckFormatting(event);FormatbarButton('richeditorframe', this, 8);ButtonMouseDown(this);"><img src="http://www.blogger.com/img/blank.gif" alt="Enlace" class="gl_link" border="0" /></span></span><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 241px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk9iDVTyStPOtyGwz2ZWemHV1y4SWQl4JsZvPnETk4L2SMaZ3U682tedIp_b4Eyei0l1U_CyzeBBJ33LhFfRAE1BWxppxLvaRqvD-JbUzXJGtNxSwy_03tJBnlGIxxjiRPCnimLr9QIH7t/s320/452px-Guillamon.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5436972742833646210" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Preciosa la columna de hoy de <span style="font-weight: bold;">Julià Guillamon</span>, <span style="font-style: italic;">Vintage</span>, en <span style="font-style: italic;">La Vanguardia</span>, de la que no se puede leer más que un fragmento en la edición digital: hay que comprar el periódico.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En la mejor tradición columnística (¿hay tradición en eso?) del <span style="font-weight: bold;">Manuel Vicent</span> de hace unos años, literatura pura, nos habla de una amiga, Henar, de un plato de espaguetis negros, de una caja de lata de Lucky Strike y, al final, nos subraya esta mañana (a mí me la ha redondeado, digámoslo así), con una cita de <span style="font-weight: bold;">Suetonio</span> que su amiga lleva pegada en la lata de tabaco, tuneada: “Vulpes pilum mutat, no mores”, que traduce por “el zorro puede cambiar de piel pero no de costumbres”. La de fumar, por ejemplo, o <span style="font-style: italic;">esa extraña manía de escribir</span> o vete a saber.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Un excelente escritor para este día tan frío y en el que he amanecido un si es no es desolado. Ya ven.<br /></div><br /><span style="font-weight: bold;">N.</span>: La ilustración corresponde a una fotografía que aparece <a href="http://ca.wikipedia.org/wiki/Juli%C3%83%C2%A0_Guillamon">en la página Julià Guillamon de Wikipedia</a>, obra de Ramonperis, publicada bajo una licencia de Creative Commons en la que se reconoce que podemos utilizarla citando su procedencia. Así sea.manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-5462785794275877472010-02-07T12:59:00.002+01:002010-02-07T13:09:19.699+01:00PUERTAS (TAN A MENUDO ENTREABIERTAS)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXj3PtDS-3KxzTdF1GeUzLZ99ksviJyJ6bwuxNVW1ncJ14hSuwSCHOS1WX3OF4vl8vf7XpZP-SshbKlN2_FYp_kX0DGeaDOlkc1WHdCNYK8tMZTjKeONI_I-qg34gfJVjwvC5pL7k9_eXJ/s1600-h/juan-yanes-escultura-de-cristina-iglesias11-bis.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 319px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXj3PtDS-3KxzTdF1GeUzLZ99ksviJyJ6bwuxNVW1ncJ14hSuwSCHOS1WX3OF4vl8vf7XpZP-SshbKlN2_FYp_kX0DGeaDOlkc1WHdCNYK8tMZTjKeONI_I-qg34gfJVjwvC5pL7k9_eXJ/s320/juan-yanes-escultura-de-cristina-iglesias11-bis.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435470359708537634" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Las puertas de El Prado de <span style="font-weight: bold;">Cristina Iglesias</span> tienen, evidentemente, nombre y apellido. Y hasta pedigrí. Las del Reina Sofía tienen obstáculos (y nombre y apellido y pedigrí) y una especie de pátina, sobre todo en la plaza de Santa Isabel, de calamares fritos, una pátina amarillenta tirando a ocre. Las puertas de ARCO quizás tengan nombre (A, B, C, no lo recuerdo) pero no tienen ni apellido, ni entidad ni sentido común. Las puertas del Averno, pues ya ven Ustedes, es mejor evitarlas, coger el caminito de la izquierda y tirar directamente hacia el fondo, disimulando.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Hace un rato la espléndida revista on-line <span style="font-style: italic;">salonKritik</span> nos ha vuelto a regalar <a href="http://salonkritik.net/09-10/2010/02/canibalismo_museal_en_el_prado.php#more">un artículo de <span style="font-weight: bold;">Fernando Castro Flórez</span></a>, dentro de la sección “domingo festín caníbal”, que no tiene desperdicio ni piedad ni falta que le hace. He aprendido que es mejor evitar según qué puertas con impiedad y a lo mejor con gallardía, uso al cual me iré acostumbrando. Digo yo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;"></span>El artículo, <span style="font-style: italic;">Canibalismo museal en El Prado</span>, hay que leerlo y hay que compartirlo. Por eso me he puesto a contarlo, porque también me espeluzna <span style="font-weight: bold;">Barceló </span>y la Operación Ogro montada a su alrededor, con tracas finales cada seis meses, también me da miedo el señor <span style="font-weight: bold;">Zugaza </span>(que “llegó (a El Prado) imberbe pero perfectamente engominado”), me asusta la desmesura porque sí, esa megalomanía egiptológica que hace que los museos se parezcan cada vez más al Templo de Debod o a Port Aventura, con lo a gusto que se está en la Fundación March o en el Museo Picasso, a pesar de la moqueta en el uno y de las vigilantas-mala leche en el otro.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Lo peor es que no se trata de errores sino de convicciones. Demasiado caras y feas a morir.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">N.</span>: La ilustración corresponde a una fotografía de <span style="font-weight: bold;">Juan Yanes</span>, que tiene un estupendo photoblog, <a href="http://jyanes.wordpress.com/">El oscuro borde de la luz</a>, y que, desde él, nos da permiso para reproducirla.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-20117709536147325162010-01-31T01:39:00.003+01:002010-01-31T01:45:00.866+01:00SPUTNIK DAY<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxrHkgfBIYU1c9QSovVZxhU985vvAISgnxGcmZfJtzfewPPViGXkcCQye8f4UKdXK2Fik8VjV1Eaoi2vW2SvEKC3VK-41n6Odc1RP_o38ipFFl_Uqmdg5QGkWPs0_D6DbqyNzi179l_Anp/s1600-h/Sputnik-stamp-ussr.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 230px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxrHkgfBIYU1c9QSovVZxhU985vvAISgnxGcmZfJtzfewPPViGXkcCQye8f4UKdXK2Fik8VjV1Eaoi2vW2SvEKC3VK-41n6Odc1RP_o38ipFFl_Uqmdg5QGkWPs0_D6DbqyNzi179l_Anp/s320/Sputnik-stamp-ussr.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5432697271710235042" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Soy bastante aficionado a la novela negra, a la clásica y preferentemente a la europea. Mis debilidades oscilan brevemente de tía Agatha al viejo Georges y les tengo dedicados una estantería propia, un mueblecito largo y estrecho pero bastante feo, Simenon encima y Agatha Christie debajo. ¡Qué le vamos a hacer!. Y ahí conviven, en tropel, desde gastadísimas ediciones compradas en las espléndidas y extintas Librerías de Ferrocarriles, con su sello alargado, hasta cosas más primorosas y alguna rareza.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">En un canal de televisión catalán privado, el Canal 8, que es del grupo Godó, del señor conde, y al que también soy bastante aficionado, emiten repetidamente las series inglesas del Inspector Poirot y de Miss Marple, muy bien realizadas, muy cuidadas y que a veces veo repetidas, aunque casi nunca las acabo porque a la vez estoy leyendo, me distraigo y porque, además, ya sé quién es el asesino. El capítulo de ayer noche de Miss Marple ocurría durante el Sputnik Day, y se nombra varias veces, que según Wikipedia fue el 4 de octubre de 1957, el día del primer lanzamiento del satélite por los rusos. Me encanta la denominación de <span style="font-style: italic;">satélites artificiales</span>, el MG rojo de uno de los protagonistas, el juego de te victoriano de Miss Marple y los palos de golf del ama de llaves aunque el asesino me de igual. A estas alturas.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">El propietario del MG descapotable, uno de los hijos de una familia aristocrática, era pintor y acudía al cottage desde Ibiza, donde vive. Su hermana enseña su habitación al ama de llaves, recién contratada, que admira los cuadros.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">-Muy bonitos, dice Cornelia.<br /></div>-Son de mi hermano cuando era joven. Ahora pinta cosas abastractas, como todo el mundo.<br /><br /><div style="text-align: justify;">¡Ya está!. En una frase, antes del MG rojo, de los periódicos con la noticia del Sputnik, incluso del sombrero del inspector, el realizador nos da un dato preciso para situarnos a finales de los años 50. Que seguramente estaba en la novela. Pero que sólo unos años después tiene sentido. ¡Abstractos!. Cuadros que no se verán pero que parece que se huelan.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Una bobada, seguramente, pero me quedé con ganas de más, de romperle una taza a la señorita Marple, de viajar a Ibiza en 1957, de curarme de este frío que me tiene acongojado.<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-938783150991870405.post-9298952428276545232010-01-26T21:13:00.003+01:002010-01-26T21:20:35.699+01:00Y ¿DÓNDE ESTÁN LOS ARTISTAS?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ4aWazWfQIA6sDdm5kqIWs-q0DM3tRRWKQdS8JkHxnUUYuf4wepdPaTc3hDkKhemqaovgrJWY_Z9BxGMFhbfUHab1dYxFnP9ucmFR9p4ESaF4dJ57tFXs0IaajUJUXBNsmim7p9x40jxj/s1600-h/15042993_3548644.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 249px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZ4aWazWfQIA6sDdm5kqIWs-q0DM3tRRWKQdS8JkHxnUUYuf4wepdPaTc3hDkKhemqaovgrJWY_Z9BxGMFhbfUHab1dYxFnP9ucmFR9p4ESaF4dJ57tFXs0IaajUJUXBNsmim7p9x40jxj/s320/15042993_3548644.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431144370754014114" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El miércoles pasado, hace casi una semana, se celebró en el Círculo Ecuestre de Barcelona una cena-coloquio con el consejero delegado de Christie’s , <span style="font-weight: bold;">Juan Varez </span>( o Várez, no lo sé), para hablar del mercado del arte y sobre todo del estado actual de las subastas en España. La firma, Christie’s, anunció o argumentó su decisión de no celebrar subastas en España “hasta que vuelva a animarse la demanda”, aunque seguirán haciendo ventas privadas y, supongo, gestionando lotes para subastas en el extranjero, lo mismo que hizo Sotheby’s en su día.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">La noticia más o menos la conoce todo el mundo, como la de que <span style="font-weight: bold;">Ferran Adrià</span> cerrará su restaurante durante dos años para pensar o la de que <span style="font-weight: bold;">Isabel Preysler</span> lleva su agenda siempre en casa, en el cuarto de baño o en la sala de estar, formas, todas ellas, bastante prácticas de entender el mundo o al menos de hacer algo para que la vida, aciaga de por sí, sea más llevadera.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Lo que sí me ha llamado la atención, cosa que suelo prestar aunque sea por quedar bien (prestar que no regalar) es que el cronista de la noticia de la sala de subastas, y a renglón seguido de las declaraciones del señor Varez (o Várez), una insulsez como que “a aquellos coleccionistas que, apurados por la crisis, venden obras, les recomiendo que no es cuestión de bajar precios sino de esperar…”, así, sin punto y aparte, nos cuenta que la directora de ARCO, doña <span style="font-weight: bold;">Lourdes Fernández</span>, “se mostró satisfecha por cómo se había resuelto el conflicto entre Ifema y las galerías”.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Suponemos que doña Lourdes también estaba cenando en el Círculo Ecuestre con el señor Várez (¿o era Varez?) y que le dio, por una vez, por opinar. También nos da por pensar que doña Lourdes, además de satisfecha, se encontraba cómoda. Y que, puestos a opinar no tiene precio, que seguramente sí.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Después de todo, lo dicho, lo visto, lo oído, lo comentado, lo cotilleado, lo susurrado, lo silenciado, lo gritado, lo expelido, incluso lo tosido o lo estornudado, no puedo entender que nadie hable de los artistas, ni con los artistas, ni desde los artistas, que son los que realmente tienen opinión. Una feria es un negocio de galerías, claro está, y así debe (de) ser, pero no es que se nutra sino que no tiene sentido sin los artistas, los verdaderos y únicos productores de su mercancía, física y espiritualmente hablando. ¿O no? ¿O los galeristas se venden a sí mismos y por eso son los únicos que opinan?, O los críticos. O los curadores. O los coleccionistas. O nosotros mismos que nadamos en las procelosas aguas del extrarradio físico, que no moral, del arte. ¿Dónde están los artistas?<br /></div>manuel alluehttp://www.blogger.com/profile/09044960259575322658noreply@blogger.com5